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In the Soviet days, when everything was communal and didn't belong to anyone, theft was not a problem. Like everything else, it was communal: everybody stole, and nobody lost. Now only the richest stole, and they made sure the poor couldn't, by inventing property.

Property was an invention against ordinary people, who owned nothing. That was Misha, in Russian.

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Yet they don't pride themselves, don't write down their history, preferring their legends, folktales, fables passed from generation to generation, their "once upon a time" instead of, say, "on the thirteenth of December of the aforesaid year in Remedii pankaj naram pentru anti-îmbătrânire. I look for the Gypsies—as in Slovenian Prekmurje—and am disappointed when I don't see them, feel that I've strayed too far and it's time to go back.

I am related to them, in an illegitimate way: I learned how to put words together, and my words survive somewhere, and yet I cannot create a credible account.

What is travel, anyway, if not spending, then reckoning what's left and turning your pockets inside out? Whatever stops in half stride because it lacks the strength or will or imagination to continue. Whatever gives in, gives up, does not last, and leaves no trace. Histories that live no longer than the relating of them, objects that are only when someone regards them. This is acasa anti-imbatranire facial haunts me—this extra being that everyone can do without, this superfluity that is not wealth, this hiddenness that no one explores, secrets that, ignored, are lost forever, memory that consumes itself.

March draws to a close, and I hear the snow slipping off the mountains in the dark. The world like a snake sloughing another skin. The same feeling each year, and it deepens with each year: the true face of my region, of my corner of the continent—precisely this changing that changes nothing, this movement that expends itself.

Some spring, not only will the snow melt, everything else will melt, too. The brown-gray water will wash away towns and villages, it will wash away animals, people, everything, down to the naked skeleton of the earth.

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Meteorology and geology will join forces, ruling in a dubious coalition with history and geography. The permanent will seize the transitory by the throat.

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The elements will resume their places on Mendeleev's eternal table, and no more tales, no more narratives will be needed to interpret existence. There should be a to-be-continued, which may have nothing to do with the beginning, so long as the story is nourished by the same substance, so long as it breathes the same albeit somewhat stale air. I tell myself it doesn't matter if I find nothing. Thus I set out for Ubl'a, east of the volcanic mountains of Vihorlat, mountains no one in his right mind would venture into, as they are haunted by the ghosts of field officers and front-line soldiers of the Warsaw Pact, and by pallid ghouls, deserters, who sell arms and uniforms as souvenirs.

I drove through the town of Snina, where among weeping willows stood two-story garrison buildings with red roofs, all looking as if they had been thrown together that same day and had aged and fallen apart just as quickly. On benches in doorways sat women with children. Soldiers' wives, widows of the officer ghosts? Snina was a dream dreamt at the edge of a country that had lost all its enemies. As if everyone, exhausted by the everyday, was taking a nap, hidden behind curtains, behind rambling roses in gardens, behind the windows of furtive cars, in the stuffy interiors of gray homes, and only these dark-skinned and cursed people were surrendering themselves to life, making use of the world and their few minutes in it like a winning ticket.

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White folk, lazy, rooted, fearful, stay in their homes, as one does on a Slovak Sunday. You see only the Gypsies, walking in their solitude, in twos and threes, on the roadsides from village to village, and the green countryside closes after them like water.

It's as if they could not live without space. Freed from the workings of time, they are indifferent to the nothingness that will claim Gönc and all the other places we have given names to, because only by naming can we grasp the world, even as we condemn it to destruction. A cart in Transylvania hitched to two horses, and in the cart a frightened foal, a couple of weeks old, its legs splayed, a child embracing its neck affectionately, face in the brown fur, as if the child had found a creature smaller than itself and more defenseless.

Red Kalderash petticoats on the road to Mount Moldoveanu, bare feet covered with yellow dust. A smoldering dump in ErdŐhát; small, slender figures plucking metal, plastic, and glass from the smoking rubbish.

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A dump in Tiszacsécse, by the road that winds above the river, where an old man with a pipe in his mouth pulls long pieces of wood out of the hills of junk; he ties them in bundles and sets them beside a relic bicycle I assume Codreanu visited Valea Grecului too; he was a young man on the move. He hated the Communists, who believed in the future, as much as the Jews.

His dull, provincial mind probably had trouble telling them apart. Basically, he never stopped being a prophet from the sticks.

The world was divided into Romania and the rest, and the rest had no value because it wasn't Romania, let alone Huşi. La mort de ma mere, Albert Cohen Gallimard, "Mets ton chapeau de côté, mon fils, et sors et va te divertir, car tu es jeune, va, ennemi de toi- même. Mais tout ce que j'ai de bon, c'est à elle que je le dois. Et ne pouvant rien faire d'autre pour toi, Maman, je baise ma main qui vient de toi.

Elle perdait tout jugement quand il s'agissait de son fils. Elle acceptait tout de moi, possé- dée du génie divin qui divinise l'aimé, le pauvre aimé si peu divin. Avec ma mère, je n'avais qu'à être ce que j'étais, avec mes angoisses, mes pauvres faiblesses, mes misères du corps et de l'âme.

Elle ne m'aimait pas moins. Amour de ma mère, à nul autre pareil. C'est notre spécialité maison, le malheur. Il ne faut surtout pas comprendre un délire. Attention, il ne faut pas chosifier. Et ça a, comme tu le dis, un effet de compagnie.

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Au moindre défaut de vigilance, on fabrique des malades-symptomes. Ni avec les autres ni seul, nulle part. Donc, Dieu a inventé les névroses, toutes formes possibles de névroses.

Sur quelle strate arrivez-vous? Vous pourriez au moins vous le nivea crema fata. Ramasser Dieu qui git dans le détails, comme tu dis. Quel est donc le role du psychanalyste? Comment cet etre humain fait comme les autres, issu de la meme population, a-t-il éte formé de sorte que son écoute produise de tels effets de vérite?

Identifiés tour à tour au père ou à la mère -victimes- ou -ratés. Sans doute, il est pris dans tout un ensemble de jugements moraux : mais cet horizon ne modi e que très peu l'appréhension médicale de la maladie 2. Fait curieux à constater : c'est sous l'in uence du monde de l'internement tel qu'il s'est constitué au XVIIe siècle, que la maladie vénérienne s'est détachée, dans une certaine mesure, de son contexte médical, et qu'elle s'est intégrée, à côté de la folie, dans un espace moral d'exclusion.

Enfermé dans linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne navire, d'où on n'échappe pas, le fou est confié à la rivière aux mille bras, à la mer aux mille chemins, à cette grande incerti tude extérieure à tout. Il est prisonnier au milieu de la plus libre, de la plus ouverte des routes : solidement enchaîné à l'in ni carrefour. Il est le Passager par excellence, c'est-à-dire le prisonnier du passage. Et la terre sur laquelle il abordera, on ne la connaît pas, tout comme on ne sait pas, quand il prend pied, de quelle terre il vient.

Il n'a sa vérité et sa patrie que dans cette étendue inféconde entre deux terres qui ne peuvent lui appartenir. Elle est savoir, d'abord, parce que toutes ces gures absurdes sont en réalité les éléments d'un savoir di icile, fermé, ésotérique.

Ces formes étranges sont situées, d'emblée, dans l'espace du grand secret, et le saint Antoine qui est tenté par elles, n'est pas soumis à la violence du Désir, mais à l'aiguillon, bien plus insidieux, de la curiosité; il est tenté par ce lointain et si proche savoir, qui est o ert, et esquivé en même temps, par le sourire du Grylle; son mou vement de recul n'est autre que celui par lequel il se défend de franchir les limites interdites du savoir; il sait déjà - et c'est là sa Tentation - ce que Cardan dira plus tard linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne « La Sagesse, comme les autres matières précieuses, doit être arrachée aux entrailles de la Terre 1.

C'est elle qu'ont réveillée les dernières paroles de Nietzsche, les dernières visions de Van Gogh. C'est elle sans doute qu'au point le plus extrême de son cheminement, Freud a commencé à pressentir : ce sont ses grands déchirements qu'il a voulu symboliser par la lutte mythologique de la libido et de l'instinct de mort.

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C'est elle, enfin, cette conscience, qui est venue à s'exprimer dans l'œuvre d'Artaud, dans cette œuvre qui devrait poser à la pensée du Xxe siècle, si elle y prêtait attention, la plus urgente des questions, et la moins susceptible de laisser le questionneur échapper au vertige, dans cette œuvre qui n'a cessé de proclamer que notre culture avait perdu son foyer tragique, du jour où elle avait repoussé hors de soi la grande folie solaire du monde, les déchirements où s'accomplit sans cesse la « vie et mort de Satan le Feu ».

Au point dernier de la contrainte, l'éclatement était nécessaire, auquel nous assistons depuis Nietzsche. En un sens la folie n'est rien : la folie des hommes, rien en face de la raison suprême qui est seule à détenir l'être; et l'abîme de la folie fondamentale, rien puis qu'elle n'est telle que pour la fragile raison des hommes. Mais la raison n'est rien puisque celle au nom de qui on dénonce la folie humaine se révèle, quand on y accède en n, n'être qu'un vertige où doit se taire la raison.

Elle s'intègre à elle, constituant soit une de ses forces secrètes, soit un des moments de sa manifestation, soit une forme paradoxale dans laquelle elle peut prendre conscience d'elle-même. De toutes façons, la folie ne détient sens et valeur que dans le champ même de la raison.

La folie n'était, pour elle, que sa force vive et secrète 3. Elle punit, par les désordres de l'esprit, les désordres du cœur. Mais elle a d'autres pouvoirs encore : le châtiment qu'elle infige se multiplie par lui-même, dans la mesure où, en punissant, il dévoile la vérité.

Rien ne la ramène jamais à la vérité ni à la raison.

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Elle n'ouvre que sur le déchirement, et, de là, sur la mort. La folie, en ses vains propos, n'est pas vanité; le vide qui l'emplit, c'est « un mal bien au-delà de ma pratique », comme dit le médecin à propos de Lady Macbeth; c'est déjà la plénitude de la mort : une folie qui n'a pas Lesoin de médecin, mais de la seule miséri corde divine 1. La joie douce, retrouvée en n par Ophélie, ne réconcilie avec aucun bonheur; son chant insensé est aussi proche de l'essentiel que « le cri de femme » qui annonce tout au long des corridors du château de Macbeth que « la Reine est morte 2 ».

Sans doute, la mort de Don Linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne s'accomplit dans un paysage apaisé, qui a renoué au dernier instant avec la raison et la vérité. D'un coup la folie du Chevalier a pris conscience d'elle-même, et à ses propres yeux se défait dans la sottise. Mais cette brusque sagesse de sa folie est-elle autre chose qu' « une nouvelle folie qui vient de lui entrer dans la tête »? Équivoque indéfiniment réversible qui ne peut être tranchée en dernier lieu que par la mort elle-même.

La folie dissipée ne peut faire qu'une seule et même chose avec l'immi nence de la n; « et même un des signes auxquels ils conjec turèrent que le malade se mourait, ce fut qu'il était revenu si facilement de la folie à la raison ». Linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne la mort elle-même n'apporte pas la paix : la folie triomphera encore - vérité dérisoirement éternelle, par-delà la n d'une vie qui pourtant s'était délivrée de la folie par cette n même.

Ironiquement sa vie insensée le poursuit et ne l'immortalise que par sa démence; la folie est encore la vie impérissable de la mort : « Ci-gît l'hidalgo redoutable qui poussa si loin la vaillance qu'on remarqua que la mort ne put triompher de la vie par son trépas 3.

Dans le cheminement du doute, Descartes rencontre la folie à côté du rêve et de toutes les formes d'erreur. Leur situation est différente par rapport à la vérité et à celui qui la cherche; songes ou illusions sont surmontés dans la structure même de la vérité; mais la folie est exclue par le sujet qui doute. Comme bientôt sera exclu qu'il ne pense pas, et qu'il n'existe pas.

Au premier regard, il s'agit seu lement d'une réforme - à peine, d'une réorganisation administrative. Il est plutôt une structure semi-juridique, une sorte d'entité administrative qui, à côté des pouvoirs déjà constitués, et en dehors des tribunaux, décide, juge et exécute.

Un édit du Roi, daté du 16 juinprescrit l'établissement d'un « Hôpital général dans chacune ville de son royaume. Jusqu'à la fin du XVIIe siècle, ce sera encore l'objection majeure pour les consciences catholiques.

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L'Écriture ne dit-elle pas : « Ce que tu fais au plus petit d'entre mes frères Et les Pères de l'Église Il'ont-ils point toujours commenté ce texte en linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne qu'il ne faut point refuser l'aumône à un pauvre de crainte de repousser le Christ lui-même?

Ces objections, le Père Guevarre ne les ignore pas. Mais il donne - et, à travers lui, l'Église de l'époque classique - linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne réponse fort claire : depuis la création de l'Hôpital général et des Bureaux de Cha rité, Dieu ne se cache plus sous les haillons du pauvre. La peur de refuser un morceau de pain à Jésus mourant de faim, cette crainte qui avait animé toute la mythologie chrétienne de la charité, et donné son sens absolu au grand rituel médiéval de l'hospitalité, cette crainte « serait mal fondée; quand un bureau de chaité est établi dans la ville, Jésus-Christ ne prendra pas la gure d'un pauvre qui, pour entretenir sa fainéantise et sa mauvaise vie, ne veut point se soumettre à un ordre qui est si saintement établi pour le secours de tous les vrais pauvres Z.

Cette fois la misère a perdu son sens mystique.

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Rien, dans sa douleur, ne renvoie plus à la miraculeuse et fugitive présence d'un dieu. Elle est dépouillée de son pouvoir de manifestation. Et si elle est encore pour le chrétien occasion de charité, il ne peut plus s'adresser à elle que selon l'ordre et la prévoyance des États. D'elle-même, elle ne sait plus montrer que ses propres fautes, et si elle apparaît, c'est dans le cercle de la culpabilité. La réduire sera, d'abord, la faire entrer dans l'ordre de la pénitence.

On a l'habitude de dire que le fou du Moyen Age était considéré comme un personnage sacré, parce que possédé.

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Rien n'est plus faux 1. S'il était sacré, c'est avant tout que, pour la charité médiévale, il participait aux pouvoirs obscurs de la misère. Plus qu'un autre, peut-être, il l'exaltait. D'hospitalité, la folie n'en trouvera plus désormais qu'entre les murs de l'hôpital, à côté de tous les pauvres.

Une sensibilité nouvelle est née à son égard : non plus religieuse, mais sociale. Si le fou apparaissait familièrement dans le paysage humain du Moyen Age, c'était en venant d'un autre monde. Maintenant, il va se détacher sur fond d'un problème de « police », concernant l'ordre des individus dans la cité. On linie de frumusețe anti îmbătrânire bewertungssterne onval'exclure maintenant parce qu'il vient d'ici même, et qu'il prend rang parmi les pauvres, les miséreux, les vagabonds.

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